Falso amor

Fuegos y tinieblas
unidos en un infierno
y los mecenas
pagan todos los cubiertos.

Una catástrofe bonita,
que con ojos cavernosos
se miraran de forma infinita
en un amor malicioso.

Los cuervos se preparan,
los monstruos se relamen
cuando ni la luz de la lampara
se encienda... se proclame:

el dolor de espinas
que rodean al corazón
y las lágrimas de las esquinas
que dejaste... como a ese "amor".

Enciende tu mirada
y mira al sol verdadero,
nunca quemó nada
y te muestra sólo lo cierto

y es cierto que el amor,
destrozado nombre
que me llena de rencor
en mi figura de hombre,

se le hizo mal marketing:
muchos besos,
flores y bombones
del corte inglés

y un buen condón
del sex shop...
¿Dónde quedó el ser humano
quien en su virtud hecha una mano

a quien lo necesite
y su carácter, como fauto intento
que a su pareja transmite
como es él o ella de verdad?

El fuego del amor
¿está en unos labios
o en un fogón?
Yo lo pondría en el corazón...

¡Mecenas! No manejéis
cuantioso peligro
ni siquiera mandéis
que se estrechen en lo finito.

Los cuervos se preparan,
los monstruos se relamen
cuando ni la luz de la lampara
se encienda... se proclame:

el dolor de espinas
que rodean al corazón
y las lágrimas de las esquinas
que dejaste... como a ese "amor".

Si quieres que vuelva a ser romántico

Si quieres que vuelva
a ser romántico:
pídemelo.

Pídemelo con tus ojos
con tus labios,
cuando, al girarte
no me golpees con el pelo

pídemelo con tus caderas
y con tus senos,
pídeme con las caricias de tus manos
que vuelva a ser romántico.

Porque quise querer
un día y un amanecer
me di cuenta de mi perecer
que ella no me queria al saber.

Porque entregué mi corazón
por una esperanza sin razón
por querer vivir con amor
entre la felicidad y el clamor.

Por eso no te vuelvas
ni me dejes atrás
ni te vaya lejos, a Huelva;
o me quede sin nadie más.

Quiero que me pidas ser romántico
con tus ojos de perdida:
para mí la vida está ida
en la "luz de la avenida".

Pídemelo con tus labios:
húmedos, tiernos...
pídemelo con tus senos:
suaves, blandos...

Pídemelo

Poeta deprimido

El cuerpo me pide
besos de tus labios
y yo le digo:
"¡No! Saldrás malparado."

El cuerpo me pide
estar más cerca de ti
pero me digo:
"¿Alguien se aprecia de mí?"

El cuerpo me pide
que seas mía
y yo le digo:
"Nunca será tu día"

La guerra no me ayudó

Puedo ver en tus ojos
una gran depresión
un llanto desesperado
y un grito desgarrador.

Puedo ver en tus ojos
las grandes llamas
las enormes tinieblas
y los recuerdos de dolor.

Puedo ver en tus ojos
las guerras que viviste
y el disfraz que pusiste
en cada bala: rompió.

Puedo ver en tus ojos
la magdalena de la bomba
cuando explotó y su onda
difundió en el aire el rojo.

Puedo ver en tus ojos
el parque infantil:
un lugar para el fusil,
un refugio de moribundos.

Puedo ver en tus ojos
vanas esperanzas
de evitar más matanza
matando a unos y a otros.

Puedo ver en tus ojos
como al clavar la bandera
te acordaste de ella
y de tus compañeros cojos.

Puedo ver en tus ojos
sangre y dolor,
un vacío corazón
y tu perdida del honor.

Mosca gorda

Como una mosca gorda
que se mata de un manotazo
juego con ella a ratos.

Como un mosca gorda,
pesada insecta
formamos una secta
de una creencia ciega.

Como una mosca gorda
que ni duerme ni deja
se entretiene con mi oreja
y los sonidos y sus ondas.

Como una mosca gorda:
siete días para caer muerta,
siete días para vivir,
siete días tendría que pasar sin mí.

Humedad desamorosa

Se me humedece el amor:
ya no hay fuego
en su interior,

ya no hay chispas
ni guarda alegría
ni espera que ría,

ya no nos queda apoyo
ni nos sobra moral
cayó en un hoyo
y se dio un golpe fatal.

Se me humedece el amor
ni tengo esperanzas
ni convicciones
¡He perdido templanza!
Ahora me muevo en depresiones.

Sólo quedan lágrimas
para secar dolores,
sólo queda mi ánima
sin poder confesar errores.

La manzana se pudrió,
los besos se marchitaron
las tinieblas volvieron
y el macabro resucitó

Ya no queda amor:
ya se apagó
una llama
que vivía sin razón.

Ya no queda amor
sólo un "sinsangre"
que busca dolor...
y destrucción.

Tú (Versión 2013)

Quiero reposar mi vida
en tus ojos de perdida,
quiero la vida reposar
en tu plácida sonrisa.

Quiero gritar e ir más allá
por un simple temblor:
¡Qué dolor!
Quiero besar tus labios de mazapan.

Quiero descuidarme contigo
y enrollarme con tu lengua:
quiero perder el sentido
en tus brazos de tinieblas.

Quiero ocultarme
en la cortina de tus cabellos,
quiero fundirme
en la cream de tus deseos.

Quiero pensar en tu felicidad
con los dos trozos
de mi corazón,
aún tengo amabilidad:
seré tu piel de oso
que caliente tu gélido amor.

La Batcueva

Bedidas que corren
y cuerpos que se mueven,
luces que se apagan
y se encienden
como lunas que se llenan
o soles que se mueren.

Bebidas que se consumen
entre bocas y falanges
de sedientas costumbres,
beben deprisa o despacio
pero la embrigadez
sube constante.

******************

Dedicada a Pele Pelegero

Cuando la lluvia...

Cuando la lluvia
a través de una ventana
te enturbia;

cuando la lluvia,
frias gotas de llanto,
te sugieren el pasado
en una taza de tila;

cuando la lluvia
te recuerda al beso,
mojado de un momento seco...

¡Lluvia!
Tu eres mi dolorosa pena
que me hace recordar...
eres mi eterna condena.

Bajo la capota azul,
mirada seca y ceñida,
empapado de dolor
y apagado el corazón.

Bajo la capota azul,
un alma perdida
en los recuerdos de mi baúl.

Sólo el frío como huésped
de mi gran pobreza,
y la simple añoranza
un álbum de inútiles esperanzas.

Y grito con mis sellados labios
las ganas de perder el corazón
para poder pensar,
o la cabeza,
para poder amar.

Amar... como antes hacía,
en mi lúgubre habitación
de noche y de día
alimentando a mi corazón.

Hasta que me cayó un trueno,
me electrocutó
me quemó
me deshizo
y me rompió
al son que mis ojos llovian
y nuestros labios se separaban...

Momentos que crearon
a un inhóspito vianante
de capota azul
y sombrero elegante.

Reflexión I (Size: Normal)

He estado pensando en varias cosas hasta este momento: un blog, un amigo, una comunidad... todo esto conducido desde una forma de vida, un estilo, unas situaciones... esta claro que yo empecé a escribir porque era una forma de desahogarme, siempre con un sentimiento en mi corazón hasta que decidí manejarme sin sentimientos en mis escrituras, sin sentimientos producidos por las situaciones, pero sin dejar de escribir sintiendo algo. ¿Cómo? Pues pensando ese sentimiento, como hice en el poema "Furia", mintiéndome a mi mismo como si tuviera esa ira y esa rabia dentro de mí.

Retomando el discurso, empecé el blog gracias a una amiga, continué con el blog gracias a un gran amigo, me hice una comunidad por mi cuenta y otra vez gracias a este amigo (conocido este gentilhombre como Tony Fabeiro) la comunidad creció a gran velocidad en pocos días. Sí, es pequeña pero si cuando éramos 250 ya estaba contento, pues ahora al ser casi 400 estoy la mar de contento (lo gracioso será leer esta entrada cuando seamos muchos más).

La reflexión que yo vengo a cuestionar es la siguiente: ¿Cuál es el motivo que lleva a tanta gente a escribir? Como ya he dicho, yo empecé para desahogarme y sigo por los motivos explicados aquí; pero me interesa vuestra situación. Responderme con un comentario.

Gracias a todos.

Un fuerte abrazo

NIG

Triste historia de amor (Prosa, Ensayo)

NOTA DEL AUTOR: La canción para acompañar la lectura

***************

Decidí contar al mundo, o al menos, que todos pudieran leer lo que, a mi parecer, ocurrió algo difícil de creer.

En el momento que los lobos aúllan, al cielo, exclamando su sed de sangre, los cuervos vuelan observando con que vida acabaran y los demonios salen también a divertirse y a cazar; un ángel, con antiguos modales y extraños comportamientos, decidió andar sobre los cimientos de un lugar que solo escondía en la oscuridad a una multitud, pero a todos no, sólo una persona estaba en la luz. Ella.

Entré como el ángel que vuela por encima de las miradas llenas de rencor. Y volé por encima de cuchillos y maldiciones llenas de furia, rabia y dolor... Yo veía en ella lo que los demás no veían... sólo unos pocos aprovechados compartían conmigo ese mismo don. Yo veía en ella bondad y simpatía, dentro de una mezcla formada por el conjunto de su sonrisa y su mirada, que me ataba las alas para no volar y marchar. Yo veía en ella que cualquiera en su lugar hubiera acabado ya de arrancarme las plumas de mis alas y junto a mi esencia quemarlas para poder siempre olvidarlas. Yo veía en ella que la pureza de sus palabras iban más allá de la simple verdad. Yo ví, en sus ojos castaños como almendras tostadas, un fuego de color azul entre gritos que se perdían entre el ruido del local. Veía, que era cierto hasta en su comportamiento, que el juego del amor la azotaba sin parar. Sentí que era la ocasión, que tenía que intentarlo hasta dos veces más hasta que, sin saber ella misma ni lo que decía, yo ya no quise mirar ni enterarme de nada más. Hize un escudo para conducirme sólo por el camino de la felicidad en un antro tan lleno de borrachos y maldad. Hize un escudo (¡infeliz infantil que soy!) para protegerme de la melancolía y de llorar, para que simplemente pudiera disfrutar de la soledad, para que pudiera extender mis débiles alas hasta la infinitud del horizonte y ver llover mis plumas blancas sacudiendo la negra situación tan pudienta como sangrienta para mi tímido corazón.

La memoria aún me golpea aunque ya no sea el ángel que creció en mi interior. Me acuerdo de todo, sin olvidarme ningún detalle, sin olvidarme que después de verte feliz de vi llorar. Te vi llorar por algo que TU no quisistes crear. Te vi llorar: yo de pie y tu sentada en el suelo de la calle del bar.

Me fuí, me largué hacia el infierno donde pude consumir lo que me queda del amor en una copa de coñac fría, aspera, densa, triste donde el lento alcohol estaba mezclado con algo lleno de odio, veneno y dolor.

 

Sueños

Sueño con un cielo
azul y despejado
donde vuelen pájaros
sin sentirse atados.

Sueño con un mar
limpio de cualquier mal
donde reluzca
vida animal.

Sueño con la Justicia
de un solo bando
y una milicia
de una mano de paz.

Sueño con tener
un alma compartida
en un mundo
de verdades sin mentiras.

Sueño con perder el miedo
y decir lo que pienso
y lo que siento,
a plena voz,
con todo mi ser
y todo mi querer.

Sueño en ver real
terminando bien
lo que comenzó mal.
Sueño con un hielo
que caliente
y un fuego
que enfríe.

Sueño con poder acabar
la empinada montaña
que tengo que escalar.
Sueño con la avaricia
de tener a ella en mi vida
y de algo más.

Sueño con no caer
en las maldades
que quiero un día cometer.
Sueño con el fatal desenredo
de nuestras miradas
al juntarnos bajo un sangredo.

Sueño con el destino desleal
que siempre une tristezas
en un mundo desigual.

Sueño... y ¡pum! me acabo de despertar.

*****************************

Dedicada para Elena T. C. para que lo disfrute en su cumple (modificación hecha el 13/10/13)

Ensayo poético de comida (Pistachos)

Pistachos que abro
con un corazón torturado.
Pistachos que abro
y un dolor que me guardo.

Los abro lentamente
como transcurrió aquel momento
que aún me golpea a la mente.

Los abro con tanta prisa
que descuidando los modales
desaparecí rompiendo tu risa.

Tragando el llanto pordiosero
de malta y cebada
recuerdo aquel momento
que destruyó un posible regreso.

Tragando agua de muchedumbre
desciendo de las nubes
y acabando en la cumbre
de caídos y vencidos.

Pistachos que abro
se les parten la piel
como esperanzas falsas
o verdades acabadas.

Pistachos que abro
son de color verde
y no es cierto lo que dicen de él.

Pistachos que abro
y que parto
y llego a triturar.

Pistachos:
lo único que van a tocar
mis solitarios labios.
******************
NOTA DEL AUTOR: Probando, como siempre, nuevas formas de escribir. Esta vez me vino esta idea, como no, mientras comía pistachos junto a una fría cerveza en la terraza de mi casa. Mezclando la ficción de una triste historia junto a la realidad de que estaba comiendo pistachos salió esta poesía sin dedicación.
¡Qué será lo próximo señores!

Furia



  La tensión del momento

encrespaba el tiempo

y explotaban las agujas

con un aroma intenso

que me recordaba a ella.

En la lentitud de la melancolía

donde la tristeza gobierna

con total autonomía,

tendré la ocasión

de obtener un arma

para arrancarle el corazón

como un animal salvaje

a mi adversario,

al déspota sanguinario.

 

La furia y la rabia

me consumen en dolor

mientras pierdo color

y sangre por los puños

y por la boca cuando escupo.

Que en mi suprema sensación,

al son de los truenos celestes

que caen rompiendo el infinito

y deshaciendo el horizonte

mi espíritu se convierte en ira,

en oleaje de mares hambrientos

y en golpes de vientos

que hacen de punzón.

Que los aullidos de dolor infernal

y la cólera convertida
en un rugido bestial

salían del furor de un animal

que le faltaba saciar

venganzas llenas de rencor.

Sólo por ella bebía de su sonrisa:

bella damisela

de colores extravagantes

que raptada la han tenido

en un baúl de vidas maleantes.

Era mi vida, mi pasión

mi forma de decir

que yo puedo vivir

sin tener dentro de mí

un propio corazón

que me haga sentir

mi sangre al hervir

por juntarse cuatro labios

en un camino

y un porvenir.

Al encontrarla muerta,

y tendida en mis brazos,

supe que en mi interior

el ángel o el demonio murió,

y solo muerte,

en mi interior,

dejó...

Las lágrimas que resbalaban

sobre el perdido rostro

de un muerto silencioso

solo servían para ver

que habían dos cadáveres en la calle,

solos dos se besaban.

Y yo, que nació de mi alma

la destrucción

sin compasión,

un dios de la muerte,

del pecado,

o más bien del infierno.

Y yo, que en mi apagada mirada

nacía la fecha de la muerte

de aquel que tentase a la suerte

en forma de rabia,

impetuosa ira,

y dolor...

Y yo, que crio los cuervos

de oscuro plumaje

y picos sangrientos

que la vista es su alimento,

como piezas de rubí,

y siendo mis acompañantes

están encima y posados,
 enterrando dos cuerpos,

dos cuerpos sin aliento

enterrados por un muerto.

Y yo, en la densa niebla y el silencio

en un augurio le buscaré

donde no hombre

sino la Muerte le encontrará.

Y en la fría oscuridad

donde vive el pecado

el odio y el mal,

allí, con el humo de tabaco,

le esperaré.

 

En los bares guardo lo prohibido

En los bares, solo,
solo me encuentro
conmigo, un loco
que llora por perder su cuento.

En los bares, lo prohibido,
llorar sin amigos
junto con los vencidos
por perder el hilo de la vida.

En los bares, con Ron,
apenado...
dolor en el corazón
y me siento condenado.

Enfrente del personal
no hay que presentarse mal,
que alegre me quiero mostrar
aunque no deje de sangrar.

Es prohibido para el noble
llorar como un desprotegido,
que no es digo para el joven
cambiar la sonrisa por llanto afligido.

En los bares, consumido,
por la rabia y el odio...
por sentirse reprimido
y por perderlo todo.

En los bares, ahogado,
ahogado en licores
borrando lo recordado...
olvidando hasta los olores.

En los bares, muerto,
de mi cuello una soga
que deja caer un corazón tuerto
junto a las cenizas... de mi hora.

Enfrente del personal
no hay que sentirse mal,
hay que vivir orgullosamente
en contra de la muerta mente.

Todos guardarán un lamento,
un destrozo de algún momento
que toca la fina fibra...
la fina fibra del sentimiento.

En lo bares, guardo yo,
lo negado
lo prohibido:
lágrimas.

Late, corazón... late.

Late... ¡late poderoso corazón!
que de fuegos estas hecho
por miradas y besos con amor.

Late... ¡late poderoso corazón!
No te desangres
ni mates al ángel
que creció en tu interior.

Late... ¡late poderoso corazón!
que es la tormenta el amar
que sufren los navíos
en alta mar.

Late... ¡late poderoso corazón!
complejo mecanismo
y retórico sistema
donde conviven la vida
y el sin vivir...

Late... si no por mí... por ella.

 

Ensayo poético III

Labios melosos en un río
mojados, sedientos...
Labios carnosos en un río
buscan... los antiguos besos.

Solo llueve la tristeza
de una dolorida dama.
Solo llueve su tristeza
por no tener a quien ama.

Es una triste historia
de unos labios
y unos besos
que probaron la droga.

Es una triste historia
os contaré quien...
quien la provoca:

En la vil naturaleza
que vive el hombre
la Justicia y la Belleza
nací yo con un nombre.

Y en la vil naturaleza
amorosas rosas
con escondidas espinas
nací yo en una fortaleza.

Soy yo quien gobierna
el corazón y la mente
y os convierte en demente
y os paraliza las piernas.

Soy yo quien os sonroja,
os molesta y os distrae
y también os congoja
y la vergüenza os trae.

Abatido a tiros y puñales
o fundido entre pieles
estoy yo con mil papeles
y actúo apenas sin cierres.

Me escondo en el fuego,
en los tímidos ojos
y en el temible juego
de labios y besos.

Me escondo en los cuerpos,
en la mente de todos
y en los agradables sueños
que acaban placenteros.

La memoria me guarda
encerrado bajo llave
en un lugar que me salve
para no caer helada.

La memoria os recuerda
los momentos, los mejores,
enganchados a una cuerda
que os da temblores.

Ya sabes quien soy
que donde vivo
y a donde voy.

Ya sabes que existo
que siempre en ti
yo he vivido.

Ya sabes que en ti
te obligo a jugar
el juego del amar
que es propio de mi.

Ya sabes quién soy,
estoy en todos
y a todos les doy,
siempre en sus corazones,

golpes y placeres
calor y temblores
donde viven la imagen
de sus amores.





 

Poesía clásica III (Cuartetos)

Jose la amaba locamente,
como el mendigo con el oro
o Andalucía con los toros,
y la apartó de aquel demente.

Jose emprendió con violencia
al loco: un pobre maleante,
poniendo su voz de estandarte
y quitándole su inocencia.

Este pensó que correr
le podría salvar la vida:
saltó al agua y en la caída...
no se le pudo socorrer.

Ya solos pudieron mirarse
con ojos de deseo mutuo,
donde el odio no hace ni bulto
y el amor sus rostros taimarse

Poesía clásica II (Tercetos encadenados)

Leer antes "Poesía clásica I (Pareados)"

**************

Era mucho el amor mostrado
que el día que no la veía
lo pasaba muy preocupado.

Era poco lo que pedía
un hombre, un poderoso mago
que hechizaba con alegría.

Se conocieron en un lago:
campaña y oscuras noches...
maldito destino aciago

que un loco de muy locas coces
entorpeció este amor
dando en alto unas cuantas voces...

¡ese cabeza roedor
todo un maldito desgraciado!
Jose fue su salvador.

****************

La historía continua en "Poesía clásica III (Cuartetos)

Poesía clásica I (Pareados)

Creando estas entradas
para vos y mi amada

vuelvo a lo clásico,
vosostros: mi árbitro.

Con unos pareados
sencillos y honrados.

Con unos pareados
complejos y trabados.

Lógica que confunde,
para mí: una costumbre.

***********************

La clásica poesía:
escrita día a día.

Poesía clásica
es la más básica.

Os lo contaré
a vos, os lo diré:

Pues estaba apoyada,
¿quién? ella, a la que amaba.

Bella era su mirada
de un tinte azul helada.

Fuego al tocar sus labios
como campo incendiado.

Cuerpo angelical
¡nada saldrá mal!

Una vida en mí
cuando es junto a ti.

Una vida contigo
con amor, no enemigos.

Siempre voy ha encontrarte:
no pararé de amarte.

Quererte muchos días
dará algo de alegría.

Pues bien, quererte todos:
siempre, aquí y nosotros.

******************

La historia sigue en "Poesía clásica II (Tercetos)"

Rima e ironía

Espero las palomas que me traigan mis esperanzas y las aromas de aquellas cartas de cuantas ellas haya enviado yo. Espero con impaciencia una respuesta certera y a ciencia incierta me quedo pensando si la carretera acierta y une los caminos que quiero acercar yo... Solo creo que no es posible aguantar, y este tiempo solo hace que animar, que cuando el cielo se torna negro lo vemos todo feo y nos centramos en nuestro ego, y nuestra alma se oxida como el hierro. Es imposible que mi desespero no se te haga visible. Es imposible que de tanto esfuerzo no exista tu empeño de hacerme saber que acerté de pleno en ese humilde corazón... Solo el silencio sumerge el camino en una duda, en un misterio que pone el primer ladrillo entre los dos. Solo hace que nos quedemos solos, que el tiempo sea el Alzhéimer de nuestros recuerdos, que parezca que no existen los remedios para avanzar, que el camino se ensucia por mis botas al andar... Oigo como la palomas gluglutean hasta llegar a ella, como su risa es fruto de la emoción y como su silencio es quien achica mi moral.


Esperando llevo casi un siglo vivido hasta que vi, con mi ojo tuerto un cuervo que llevaba un rubí, me lo dio (¿vaya ironía, no?) y de paso una carta de su boca sacó. Datada después de mi muerte ponía: "Bonitas cartas ¿Son de tu pasado?" ¡Vaya si lo eran! Que esperando, contemplando el Sol este se hizo Luna, así tantos días hasta que dejé de distinguir entre las estaciones y mi locura. Después vino la paloma (más parecía cuervo blanco) que me quitó el rubí (¡maldito sea!), pero eso si, dejándome una carta con misma autoría donde decía: "Sr. eres un impaciente, deberías saber esperar más". Y fue guinda del pastel.

Ya muertas mis esperanzas rodeé otra vez mi corazón con una malla de espinas para protegerlas de cualquier posible herida y dejar vivir mis sesos sin que palomas ni cuervos mi engañen, posados encima de mis hombros: uno blanco y otro negro, para aconsejarme ciegamente y poder burlar a mi mente por muy asombrosamente que parezca la mentira. Ya solo me queda la escritura y mis historias, mi imaginación para crear mi mundo de ficción y mis ensayos para releerlos y corregir mis fallos.

Espero las palomas que me traigan mis esperanzas y me quiten algún día mi cota espinosa de malla...

 

¿Personalidad innoble?

(LEER NOTA DEL AUTOR, IMPORTANTE PARA COMPLETAR RELATO...)

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Es curioso cuando la gente se conoce, que el respeto y la simpatía se entrecruzan junto con las miradas y las palabras que se intercambian en una charla. Es maravilloso la sensación de conocer a alguien y ver la buena amistad que habéis hecho, conocer sus gustos y dar a conocer los tuyos... aunque la sensación de incredibilidad se puede alargar y superar aún más cuando, te das cuenta, de sus indirectas y de su forma de hablar. Es cierto, el respeto y la simpatía del principio solo como una máscara de la verdad que gustaban para mis oídos, pero mi mente, racionalista (por así describirla), se mueve, la mayoría de las veces, por una lógica atada a la ética (de la cual a veces fallo... soy humano). Tal vez mi inocencia me haga pasar malos ratos, pensaréis algunos de vosotros, pero no, cuando alguien te miente ya desde el principio, sin motivo alguno, debe de ser porque es así su personalidad.

Yo, mientras intercambiamos información, me doy cuenta de la situación y de la extrañeza que causa en mí sus palabras, rozando casi la ciencia ficción. ¿Cómo? Fácil: es fácil hacerse pasar por idiota, se me da genial e incluso a veces hasta lo soy. Pero aún queda más por contar, pues mientras quien se enmascara cree divertirse y seguir divirtiéndose creyendo la ignorancia del otro. ¡Fantástico! ¿Por qué? Porque creerá que lo que tu le cuentes será verdad, porque creerá dominar la situación, porque se creerá por encima tuya (aunque no lo parezca). Ahí entra la diversión del falso ignorante: le hará dudar a la otra persona con tal facilidad que todo lo que le habías contado....


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NOTA DEL AUTOR:

No os puedo comentar más del asunto pero el 99,99% de los que lo lean entenderá lo que quiero decir y expresar.

Soy una persona que no le importa que me cuente mil cosas: soy oídos hasta para las piedras de Sáhara y los muros de la Atlántida.

Pero estoy harto de encontrarme gente de una edad parecida a la mía que solo hace que burlarse de los demás y mentir porque es su forma de divertirse y de pasarlo bien. Quién no se siente bien siendo más que los demás teniendo encima un sistema capitalista que te incentiva a esa actitud, pero vamos, llegar a ese punto no ético de respeto y simpatía... por eso creo que tiene que ir atado en su personalidad: es mi única respuesta lógica a mi autosugestión.

Hablando hoy con mi abuela me dijo que yo no puedo hacer que la gente cambie: es cierto, esa elección no me corresponde a mí; pero de lo que si que estoy convencido es a expresarme usando la forma que más me gusta (esta) para que si alguna vez esas personas leyeran esto supieran lo que una voz dice y siente.

Me da igual si no me hacen caso, me da igual tener el mundo en contra mía, me da exactamente igual porque yo soy el que no piensa cambiar mientras pueda luchar... y me queda mucha voz y mucha tinta en esta vida. Una de las cosas que me ayuda en mis análisis críticos es la historia de mi país España, que aún me sigue sorprendiendo y enseñando: me dice los errores del pasado y los aciertos. Sería todo un puntazo que este tipo de lucha tenga su éxito merecido pero yo (sigo creyéndolo) soy demasiado joven.

Gracias por escucharme y leerme.

PD: +Lourdes Pestalozzi, ¿es un trastorno, va en la personalidad de este tipo de personas o he dado un patinazo de la leche? (Lo digo en plan broma)

Si no lo dice...

Espero en silencio
una respuesta
de mi encuesta
dentro del cencio.

El sonido del viento,
en vez de dar palabras
y con su brisa dolarlas,
las corta y pierde cientos.

Fría niebla...
nos tapas la verdad
de su historia y su final
Como nieva...

Furia nevadiza...
y escarcha destructora
de cultivos, azotadora
que a la vida atizas.

Así me siento:
cuando al rescuentro
de dos desconocidos,
a la hora de la verdad,
al final, me hiere por dentro.

Es un engaño
y engaña muy bien.
Yo no tengo miedo
desde hace un año
¿seguro?... ¡Al cien por cien!
No me tiemblan ni el dedo
ni los labios, al baño
de verdades palabras sapienciales
todas ellas reales
aún así...

Es imposible saber
solo una cosa insignificante,
me será gratificante
si lo fuera capaz de conocer.

De pequeña importancia
y, a la vez, necesario...
Ya me entra cansancio
si no lo dice: ¡a la mierda!
yo no tengo tanta constancia.

*******************

Dedicado a todos aquellos que preguntan algo y no consiguen su respuesta despues de intentarlo varias veces. Supongo que a más de uno le habrá pasado...

Ensayo V

Sin costuras ni censuras las palabras nacen sin mesuras, vuelan libres y desnudas, y sin que se les haya pedido ayuda, estas aterrizan y se quedan en tierra como lechuzas. Diuturnas la libertad de las aves que se volvieron igual que los borrachos vilordos. En oídos que creen ser sordos, que en sus mentes les crecen los odios, aúllan y gruñen como lobos sin entender la razón ni los logros del discurso y su poder. Es de creer lo que tarda en crecer la madurez de las personas, las ideas son las mismas y entre ellos una y otra vez se las vuelven a leer, creedores de que lo van a comprender sin más que tener por fe los valores de no ser res de pasto, convertidos así, en ganado ilusorio por sus mentiras: ovejas que solo hablan de los mismo, cerdos bautizados en barro como higiene personal, etc., esto acabará mal: la ignorancia no tiene barreras ni siquiera una línea que le haga de frontera ni una señal de stop que reduzca la velocidad que lleva, como si al transmitirse hiciera carrera. ¿Solo son palabras? Son algo más que las letras de un abecedario, son palabras que en oídos buenos fluyen como agua por el rio, y yo mientras, me río de que aún exista este ganado... pobres dementes... un espejo para todos ellos y un libro ético también, así tal vez un día cambien, ¿por qué no? Demuestra que no eres solo una muestra de la enfermedad mundial que eres capaz de superar tus adversidades, de trabajar horas extras por amor a un arte del que te desentiendes, luchar contra viento y marea para no hundirte en una crisis... o en varias. Tú, del que tanto he criticado, te reto, ahora, animando, a que luches por lo que quieres: los caminos son largos pero no existen fronteras para el que quiere vivir pues quedarse quieto es morirse entre granos de arena que caen verticalmente en un reloj tallado de madera, concuerda metonímicamente en describir que quien no lucha es igual que un "vegetal", y este si que no puede luchar... Cerraran hospitales: los centros de urgencias ya los están cerrando; cerraran centros sociales y museos gratuitos, cerraran miles de cosas y la culpa no la tiene un gobierno mientras nosotros podamos hacer algo. Por eso las "palabras nacen sin costuras ni mesuras": no somos conscientes de lo que podemos hacer; por eso "en sus mentes crecen los odios": su alimento de lobos; por eso "ganado ilusorio por sus mentiras": no han contado con la responsabilidad necesaria que se ha de tener ahora.


*****************

Fuertemente he criticado a todo aquel que se sienta identificado con estas palabras, más bien parece que les haya azotado, como golpeado... pero no es mi intención porque al ser esto ensayo y no relato es más bien una opinión. Si molesta a los ojos del lector capaz soy de guardarla otra vez y traducir mis sentimientos mejor.

Dedicado al Argentino, jefe del club de pádel, quien me motivo, junto con mi tío y el entrenador que tuve (Pepito), a jugar al pádel y no dejármelo.
También se lo dedico a mi ex-entrenador de tenis, que fue además una sabia persona que estuvo y estará siempre conmigo, a mi lado y gracias a esta persona estoy hoy en día jugando al pádel...

La primera persona -el argentino- tiene uno de los mejores clubs de pádel de la provincia de alicante; y mi ex-entrenador de tenis tiene aún 70 años y sigue trabajando.

Son sus formas de ganarse la vida pero el primero podría olvidarse de su negocio y el otro podría ya estar jubilado.

Cuando las musas hablan

Actúo, lidero mis actos,
y la conciencia
viene y va pegando saltos.

Viene y va,
como algo más.

Falta de paciencia:
unas veces instinto
otras, usando la ciencia.

Sigo igual que siempre:
actúo, lidero mis acciones
con o sin mente.

Y mi imagen se daña,
y necesito consejo
que esta vida al corazón araña.

Solo, cuando se para todo,
cuando no congelado
sino el tiempo está roto,

es cuando sus voces,
como manzanilla para mi dolor,
me limpian del mal a coces.

Son consejos rimados
que ayudan al estimado
a superar lo que es llamado
vida, y saber lo que es callado.

Son consejos trascendentales:
de bondad están llenos tales
que mejoran hasta las amistades
o, al menos, evitan otros males.

Aún soy joven
para no equivocarme,
¡aún, después de ver que pierden!
... sin oír... dejar engañarme.

Voces que debería,
que vienen y van,
escucharlas y no "escucharía",
pues vienen y van.

Viene y va,
algo más.

Viene y va,
el amor.

Viene y va,
la poesía.

Viene y va,
la musa.

Viene y va...
viene... y va...

Como viento del desierto...
borra huella inscrita.
Se cierra el libro,
se seca la pluma.
Espero acertar en lo cierto...
espero vuestras críticas
y los versos esclavizo
según mi musa.

*********************
Nota del autor:

¡Me inspiré con varias cosas!

Seguiré leyendo vuestros blogs, alguno ya he tocado alguno y me ha gustado, me estoy haciendo una lista de mis blogs favoritos, aunque eso no significa que a los demás no les apoye, sino no hubiera hecho una comunidad de bloggers-escritores.
Un fuerte abrazo

NIG

Ensayo poético II

Fuego que roza tu piel
y se adentra al corazón
con besos que saben a miel
y besos con mucha pasión,

pero la sangre fluye
ardientemente, nada
entre nosotros ocurre
sólo que uno quiere y el otro ama,

solo con nuestros cuerpos,
como objetos
del amor.

Nuestras miradas,
nuestras caricias
y nuestras risas
¡se fundían
sin ninguna prisa!
Eternidad veían...

¿Muere el tiempo?
No recordare
en todo el entretiempo
mientras yo amare

¡Qué duren las caricias!
¡Qué duren las sonrisas!
¡Qué duren los besos!
¡Qué duren!

Fuego intenso
que vives en el centro
de mi corazón,

dale madera de poeta...
¡y que aviva la llama
siendo esta su razón!

Fuego, llama y pasión,
si cae agua fría...
¡se acabó!

Poesía (por el Premio Blog Lovely Award)

Alegria que tengo
y agradecido me muestro
solo por este premio.

Significado de trofeo
que mio es y solo nuestro:
no quiero hacer ningún feo.

Fuerza que consigo
viene del estro.
Otra vez: estoy muy agradecido.

Y río, y lloro,
y amo, y muero,
y vivo... sólo...
sólo ya no.

Ahora me han nombrado
y también he conocido
los que aman y lloran, honrados.

Y la vida un acertijo
así me la han concebido
y poeta me he hecho ¡Fijo!

Tal vez presuma demasiado,
será porque soy único hijo,
de familia con pasado.

No acaba aquí, diré
si acaso las palabras mucho rizo
que con mis ganas dónde iré.

Y ahora el clima...
viento sonoro de tus palabras...
lluvia dolorosa de tus lágrimas...
y el cielo se parte como la tierra...
infierno... cielo...
horror de lugares
yo prefiero la tierra:
la vida del dolor y del amor
la vida del poeta
de Calisto y de Melibea,
la vida vista por Miguel Hernández,
la vida... ¿cómo qué más?

Seguiré la senda que camino
la andaré, si puedo, con amigos
los cuales en mi vida son interinos.

No podré dejar de escribir
contra la violencia, mi enemigo
odio infinito ¡La pluma haré servir!

Silencio... las calles así se quedan
las poesía al poeta hace servicio
y que este su premio obtenga.

Sí, lo deseo como una mujer fuere
que a mi lado diese honor limpio...
lo tendré, si la gente quiere.

Así soy, luchador nato
que gusta escribir con cierto brío,
que escribe hasta darle flato.

No os entretendré más
espero que después de esto
aún viváis.

No os aburriré más
lo hice demasiado extenso...
¡Por Dios! ¡No muráis!

(Los que escriben poesía
leerlo con vuestra alegría,
como si,
a vuestra persona, se refería)

Dejo ya la pluma,
mi máxima violencia:
la crítica,
y tú.

Mi máxima violencia:
la poesía,
y tú.

Mi máxima violencia:
Tú, mi reflejo...
mi esencia de poeta.

Nominación al Premio Lovely Blog por Tony A. Fabeiro

En primer lugar, he de decir que estoy muy agradecido por la nominación que ha hecho Tony de mi blog: me acaba de dar una oportunidad para que la gente lo conozca.
En segundo que no me he adentrado en lo que yo denomino "la comunidad blogger de escritores", tal vez solo me quería centrar en mi blog (simplemente escribiendo por gusto) hasta que un día decidí darme a conocer en Google+ donde me encontró Tony A. Fabeiro, me dejo un comentario en el cual estaba el link de su blog, y hará cosa de una semana y media de que no perdemos el contacto, me considero una persona mi agradecida, y que yo sepa, de gente que escriba por mi zona no hay mucha, por eso me reconfortó el contacto con otras personas que también escriben.
Recomendaciones que yo hago:
De Tony A. Fabeiro he de decir que en tiene un par de novelas (si mal no recuerdo) que son una pasada, aparte de algún microrrelato que también me gustó.
He leído algo de la poesía amorosa del Sr. Innombrable, la cual he de decir que es recomendable leerla. Aprovecho de paso para darte toda la suerte que te sea necesaria para tu nueva novela.
De Isaboa tengo que decir que es un blog para pasar leyendo su blog al lado de una chimenea junto a un café y algún que otro bombón, es una de las lecturas que mejor me han sentado.
De una amiga mía os he de decir que es una pasada la forma en que se expresa a la hora de escribir, os pongo abajo el link de su blog, os lo prometo: es una pasada.

Estos son los blog que presento para el premio, los que más me han gustado, no son ni 11 ni 10 pero tampoco he leído otros blogs aparte de estos, así que lo más seguro es que actualice esta entrada:

xaalii.blogspot.com.es
unmomentodelectura.blogspot.com.es
mhelengm.blogspot.com.es/
isaboadelsol.blogspot.com.es
desapolillandoarchivos-series.blogspot.com.es/
palabrascomopajaros.blogspot.com.es/

Estas son las bases del premio:
     Deben (si quieren claro), tener estas atenciones para sus premiados. Gracias.
1) Nombrar y agradecer el premio a la persona/blog que te lo concedió, además de hacerte seguidora de su blog. ( Este item yo lo dejaría a elección de los ganadores del premio)
2) Responder las 11 preguntas que se te hacen
3) Conceder el premio a 11 Blogs que te gusten que acaben de empezar o que tengan menos de 200 seguidores.
4) Informar del premio a cada uno de los blogs
5) Visitar los blogs que han sido premiados junto con el tuyo.

Estas son las preguntas que he elegido, algunas son las mismas que eligió Tony, que a su vez se fijó en Maite Segura (maiteseguracampayo.blogspot.com.es):

¿Café o té?

-Según el momento: café para un día de sofá en que esté solo; té para estar con los amigos/familia charlando.

¿Por qué empezaste a escribir?

La verdad es que no lo recuerdo bien pero me aconsejó mi amiga Charlotte que me hiciese un blog al igual que ella y que probase suerte por si alguien leía lo que escribía. La cosa empezó con historias de suspense, de crímenes... por eso el blog en un principio se tituló "Historias de asesinos y psicópatas". Con el tiempo cambié mi forma de escribir y, después de leer La Celestina, decidí probar suerte con las rimas, primero en prosa y después en verso, aparte de cambiar la dinámica del blog y hacer ensayo y relatos que encierran una crítica en su interior a la vez de crear metáforas; vamos, lo que se conoce como "jugar con las letras".

¿Cine o teatro?

Si tuviese dinero claramente cine, aunque he de reconocer que soy un adicto del buen teatro.

¿Dulce o salado?

Salado... una vez solo tenía mojama en el bocata y no tenía ni aceite ni agua que poder beber... no os lo recomiendo.

¿Amor o miedo?

Uff... pues la verdad que prefiero las historietas de miedo antes que las de amor.

¿Día o noche?

Día, por supuesto, para hacer deporte horas y horas, o irse a la piscina, a la playa, al centro comercial, a...

¿Cómo te gustan que acaben las historias?

Finales que nadie se esperan con un toque que asombre al lector.

¿Qué opinas de la juventud?

Solo una cosa: NiNi.

PD: Siempre hay alguien que se encuentra en la excepción.

¿El mejor o los mejores momentos que te gusta disfrutar?

Cuando hago deporte y cuando leo, y si hago las dos cosas en un mismo día ya soy feliz.

¿Tus mejores lecturas?

Carlos Ruiz Zafón y Laura Gallego García; después de ellos, todos vosotros [es que son mis autores preferidos ;-) ].

¿Tu música preferida?

En español pues Loquillo [rock] (incluyendo cuando estaba con los trogloditas) y Sr. Chinarro.
En inglés JJ Cale, Led Zeppeling y ahora mismo no sé cual más.

Respecto a mi nominación

Me he enterado que he sido nominado al premio Blog Lovely Award: tranquilos, estoy preparándolo todo para las publicaciones (la nominación +poesía), ya que estoy viendo blogs y además rectificando la poesía que he escrito para la ocasión.
Siento comunicaros que tal vez tarde dos semana en hacer pública mi entrada: tengo exámenes, aún más joven de lo que algunos os estaréis imaginando, tengo 17 años.
Os vigilaré, os vigilaré... ;)

Amor violento

El puñal en la mano
y la sangre correteando,
amor frustrado,
amor dominado.

Su mirada lo decía claro:
con miedo y respetando,
por un hombre dolado,
por ojos enamorados.

Tristeza y desespero en el barrio,
llantos y sollozos, y en el patio:
"¡Ay de mi! mas qué hizo mi niña...
si era un ángel... y ahora ida."

Sus ojos muestran horror
y su rostro un gran terror:
quitar la vida, ¡qué gracia!
mirar la suya... sin alma.

Ella nunca le tuvo rencor
y él fue su maltratador...
cada golpe que caía,
cada golpe la demolía...

Tristeza y desespero en el barrio,
llantos y sollozos, y en el patio:
"¡Ay de mi! mas qué hizo mi niña...
si era un ángel... y ahora ida."

El poeta ve que cada día
las parejas con gran alegría
pero un instante fatal
el hombre no hombre
ahora animal.

El poeta que ve cada día
saca su arma y tira a matar:
su pluma con la tinta
críticas y critica sin dudar.

******************

Por una lucha contra el machismo,
por una lucha para el respeto de la vida, por una lucha por el concienciamiento ético.

Versos para acabar:

Amor violento:
el del poeta
con las letras
y rugientes palabras
que caerán en la nada.

Amor frustrado:
el del poeta
con las letras
que critica con fuerza
y nadie a oírlo se acerca.

Amor herido:
el del poeta
con las letras...
con los versos...
y sin besos...

Fallaste amor
en la mente del hombre
a quien le falta corazón.

Fallaste en el nombre
que mejor sería dolor,
decidlo así hasta que lo sombre.

 

Para contactar conmigo

Para los que quieran contactar conmigo:
nereo.ibi@hotmail.com

El autobús III (

y "Boom!"... una gran explosión, la misma que vieron Nuria y Esther barranco abajo... Nuria lloraba con Esther, las dos abrazadas, dolidas por los golpes del accidente, dolidas porque creían que sus compañeros habían muerto, dolidas por perder a sus amigos...
Se preguntaban como habían llegado hasta allí, tan lejos de donde explotó el autobús, tan abajo del barranco: "Tal vez se rompió el cristal y como ha caído volcado por la parte donde estabamos nosotras, pues salimos del choque del autobús por el suelo y caímos rodando por el barranco" pensó Esther, que se lo comentó a Nuria, quién le dijo "¡Pero cómo va a ser eso posible! Esther no inventes".

Después de la explosión, quedo un muro de llamas que les impedía el acceso hacia los bomberos además de que el fuego avanzaba en su búsqueda. Nuria y Esther se quedaron parilizadas del miedo: no sabían que hacer, estaban paradas porque creían que podían morir allí mismo, devoradas por las llamas. Empezarón a gritarse una a otra lo que tenían que hacer hasta que decidieron que lo mejor era huir y cruzar el puente rojo por abajo por donde pasaba por encima todos los días el autobús.
Sus caras, llenas de raspazos por la caída y manchadas por el barro del suelo mostraban la tristeza y el dolor del momento...

Llevaban caminando un buen rato, Esther iba delante de Nuria, cuando esta última comenzó a preguntar constantemente cuánto faltaba para llegar; una y otra vez lo preguntaba, hasta que Esther, harta ya, le dijo: "¡Callate ya, ostias!." Nuria se quedó perpleja: Esther había usado una palabra malsonante. Enseguida Nuria le contestó con un "Vale vale, que solo estaba preguntando." y se engancharon a discutir hasta que Nuria decidió contestarle con un "¿pues sabes lo que te digo? Que estoy cansada y me voy a sentar aquí mismo." Aún no habían ni cruzado el puente rojo.

Al cabo de un buen rato, se levantaron, habían estado charlando un buen rato, se habían tirado los trastos una a la otra, se habían perdonado y habían llorado otra vez, preguntándose una a la otra porque lloraban. Reanudando el camino, apareció la misma niebla que provocó el accidente, además Nuria empezó a quejarse del dolor de sus pies de tanto andar, Esther le reprochó el que no aguantara tanto, que había que salir de esa situación. Volvieron a engancharse y esta vez Nuria respondió con un "¡pues aquí me quedo! Si me quieren encontrar, aquí estoy. Que me encuentren." Esther, esta vez, no se lo pensó, se fue sin ella, a través de la niebla, sin ver nada de nada, muerta de miedo. Esther siguió caminando durante tres horas sin saber por donde iba ni a donde llegaría. Ya derrotada se sentó a descansar, a pensar que tal vez no debió de dejar a Nuria, pero a la vez que tonta ella de haberse quedado allí sentada; pensó también que el frío se la llevaría y se quedaría allí plantada, muerta en una senda donde nadie encontraría su cadáver. Ese pensamiento le dió escalofríos: no quería morir sola, es más, quería vivir, poder llegar a casa y disfrutar de la comodidad del hogar junto con la familia. Por suerte no le hizo falta que andara mucho más: un grupo de voluntarios la encontraron. Esther ya estaba a salvo. ¿Y Nuria?
¿Qué ha pasó con ella?

Poesía III (¡Felíz San Valentín!)

La mañana amanece
y presento batalla,
junto las palabras
que te estremecen.

Forman un sentimiento,
uno de carácter poético,
contrario al frio y al silencio,
la cuerda nos engancha al juego.

Todo es causa del fruto del amor,
sentimiento dulce, como la manzana,
pertenece al poeta que ama
quien versa con el corazón.

Miedo, y la sangre en mi venas
recorre y ensaya,
comienza y prueba
termina y acaba...

¡No! Violento amor
que me golpeas
desde el interior,
¿Qué deseas?

Me haces sufrir cada momento
que no será porque no te quiero
sino porque me desepero
por estar fuera del centro.

Juntos se acaban los versos
se queman, y no sabrás de ellos,
fin de un tiempo
comienza otro nuevo.

Otro en el cual estes al lado mía,
otro en el cual pueda quererte,
otro en el cual desee tenerte,
otro en el cual yo me ría.

Poesia II (¡Feliz San Valentín!)

En tu cara una sonrisa
divertida y sencilla.
En tu cara una sonrisa
la luna y la orilla.

Nuestra la noche
nuestro el mar,
debajo del porche:
nuestro amor va a comenzar.

De día empieza el día
y pierdo la alegría
cuando no la veo
¿qué me pierdo?

No la encuentro
¿dónde estará?
Se me acaba el tiempo
la relación no quiero terminar.

Ni en la ciudad
ni en el campo,
llorar con desencanto
sufrir sin acabar.

La vida gris continua
como un cigarro prendido
no para ni retorna:
ella hace tiempo que se ha ido.

¡Hipocresía esperarla!
El orgullo me hace odiarla
pero el corazón me lo impide
me hace creer lo que me dice.

Llevo años esperando
que pase este momento
en la orilla la ví otra vez:
el cristiano sabe el pez.

Me acerqué a ella,
cambiada estaba,
fundimos nuestra mirada:
la historia vuelve a comenzar.

Poesía (¡Feliz San Valentín!)

FELIZ SAN VALENTÍN A TOD@S, OS MERECEIS UN POEMA... O UNOS CUANTOS!!!
****************
Mira al cielo y observa,
tal vez mi sonrisa veas
en esta noche de estrellas
como tu de bellas.
****************
Te puedo querer,
te puedo desear,
pero sino te voy a ver
la pena conmigo acabará.
***************
Te mando besos,
te mando sobres,
estamos lejos...
triste, no te extrañes.
Te mando cartas:
leelas en alto
y si dices que aguantas
yo diré que también aguanto.
Llegaré en corcel
y así la huida obtenga.
"Falta poco Isabel"
digo De la Vega.
***************
Quisiera tenerte a mi lado
y dejar el tiempo parado.
Quisiera que te llegasen mis besos
que no te deshicieses de ellos.
Quisiera verte en el centro
juntos los dos, glorioso momento.
Quisiera poder ser eterno
o, al menos, lo fuesen nuestros besos.
Quisiera una manzana para pecar,
adrenalina...a quién le va importar.
Quisiera que la chispa sea llama
que el que mucho escribe también ama.
****************
Su sonrisa es la felicidad,
sus ojos el color del mar,
su dorado cabello los rayos del sol
y su pelo ondulado las olas del mar.
****************
Cada día escribo
pensando contigo.
Cada día escribo
a ver si lo consigo.
Cada día escribo
¿me darás algún beso?
Cada día escribo
¡haré un libro!
Pero cada rato,
cada momento,
me tormento
porque no estas a mi lado.
***************
Un asedio
un asalto,
y enmedio un fuego:
mil demonios
y un ángel.
Una batalla
una conquista,
el abanderado:
en tu carne mi patria
mis besos robados.
Una noche
una luna,
la pasión:
la llama del amor
ahora ceniza.
Un comienzo
un final,
el poeta:
escribe y cierra
punto final.

Poeta, a ver si aciertas y no te tropiezas.

Sonrío con cierto brío hacia un camino que pierde principio y no le encuentro el final, tal vez lo tenga cuando consiga yo más tranquilidad, pues no hay señal que guié mis sentidos ni capataz que sea capaz de persuadirme del peligro, no hay bomberos que apaguen mi llama ni argumentos que me dicten con sonido si he bebido o si destruyo mi nido. De mi mente la he expulsado: no volverá, Bécquer con pájaros y yo viendo gotear las gotas de tinta de mi pluma, mi espada, mi arma que muerde como un puma, inspiración en la sangre que tinta la luna, llena de odio, venganza y frialdad; o nueva tras besos y caricias llenas de tus mentiras: solo buscan un placer que puedan hacerte feliz. Ira después de todo lo ocurrido que se irá por escribir de tal forma que pueda resumir lo que un día quise vivir, no hay fin para las letras, no hay fin para el que sueña, así empieza lo que uno quiera, así empieza la historia, continuación de la General Estoria. Ve, que hay prisas, haz de sus caras enormes sonrisas, ve que hay risas, haz de ellos grandes artistas, haz de ella una ninfa, haz de ti un filósofo-rey que puedas gobernarte sin tropezarte con la ley, ve y corre, huye por tu destino, fuego infinito de palabras y rimas, de versos y estrofas con experiencia de saber el dolor de las púas de la senda, tal vez seas poeta o escritor, pero acuérdate que existe fuera de tu mente un mundo exterior, acuérdate de que puedes a muchas mujeres querer pero así solo expresarás tu llama interior, acuérdate y no lo olvides, que hay piedras que puedes encontrarte: no te tropieces, al menos, con el amor, no otra vez.

Evocar

S'evoquen records al fràgil plat de porcellana, la sopa fa d'espill i me’ls reflecteix, fen-me sang a l'orgull, mentre que la meua ment juga amb les lletres mullades que es troben dins, com si d'un passatemps es tractara: les junta per a recordar les doloroses paraules d'aquell moment que en tinc ara en la memòria. No es agradable recordar totes les sensacions falsament plaents que han acabat sent un no res en huit mesos d'atac (per la meua part) constant, missatges que demanaven la seua rendició, missatges que deien la meua, missatges que presentaven batalla de conquesta i em va fer escac i mat i...

El temps es qui gela les calentes venes plenes d'hormones (l’adolescència...)  al igual que la pastosa sopa.... Me la mengí? No recorde si ho faig o no, solament tinc records que s'avoquen i no paren de d’ajuntar-se’n,  produint-me una espiral de tristesa pudenta que em fa perdre en un món lluny de la llum, lluny de la realitat, entre les tenebres de la por i de la vergonya, de la impotència i del desesperi... Ja no se si al plat hi es el brou o l'aigua de les meues llàgrimes. Solament pense en el que hi ha a la meua ment...

Recordant cadascuna de les meues frases... cada volta que, amb el meu ingeni i astúcia l’he sorprès dient-li coses que no s'esperava, emocionant-li...
Sofrir desesperadament una necessitat de sentir una proximitat cap a ella, soc humà, per aixó vaig clavar la pota dos vegades, hi he acabat igual que ara, escoltant una música fora de l’època, música que parla sobre la vida, que més dóna....

Tanmateix passa el temps, tot es cura, les irritades nafres del cor es cicatritzen i els innocents ulls busquen altres heterovíctimes per a tindre proximitat en elles... però els records m'envaeixen, com un setge a Troya: la meua pròpia ment, vol creure’s ser reconquistat per un àngel que vola pel cel mentre jo estic caminant amb el peus en la terra i les mans a les butxaques, intentant d'aquesta manera agafar un tros del seu cabell, m'adone que ara tinc un pollastre amb creïlles com a segon plat, tot encaixa per metàfora, per l’abstractesa que em dóna aquesta vida a la babalà.

La primera lletra es pot trencar
i l'altra fa windsurf davall del mar.
El seus ulls fan el mar
i el seu somriure la felicitat,
el seu daurat cabell els rajos del sol
i l'ondulació d'aquests les ones del mar.

El autobús II (Facker)

Después del accidente Peña salió como pudo del autobús. De una herida en la cabeza le emanaba una fina hilera de sangre, sus manos hinchadas también sangraban, tenía una pierna rota y apenas se podía mantener en pie, estaba desorientado, mareado y perdido: buscó ayuda, es lo único que recuerdo, mientras intentaba subir el barranco, yo estaba con Pachón... y Nuria... no lo recuerdo bien... yo tambien salí pero solo veía niebla... maldita sea: no me podía poner de pie. Grite con todas mis fuerzas y oí como si alguien me contestara (tenía la cabeza entumecida), supuse bien que el que me contestó fue Peña cuando apareció un grupo de bomberos y de policias para rescatarnos, además de un par de ambulancias. El autobús hacía un tiempo que estaba en llamas, aún no había pasado nada, mientras los bomberos intentaban controlar el fuego al mismo tiempo que rescataban a la gente.

Nos sacaron a mi y a Pachón de allí y mientras los tres estabamos hablando un bombero empezó a gritar que el autobús iba a explotar, subieron unos cuantos bomberos y unos cuantos policias cada uno con una persona (a hombros o en brazos). Marina, Eva, Carlos y Alejandra se salvaron, por suerte, antes de que el autobús explotara, pero ¿Y Nuria y Esther?

****************

Para Luis Peña, el Facker del autobús.

El autobús I (FlequiFacker)

Flequillo levantado: era el toque perfecto para ligar, según él, en las discotecas, acompañado de su amigo Martín, un tío muy majo, y de sus amigas Eva y Alejandra, con quienes iba acompañado por las noches para entrar ya con buena imagen; algunos cubatas: beber... y olvidarse de uno mismo, como hacer windsurf. A Pachón le gustaba el windsurf con locura, siempre que podía iba a la playa con su tabla de windsurf a disfrutar del mar, de las olas... pero como todos los del autobús tenía que estudiar. Su asiento preferido estaba en la última fila a la derecha, y simétricamente a él, en su izquierda, se encontraba Peña y enmedio Nuria. Tenía amigos, con quienes se lo pasaba bien además de que con ellos podía tener la sensación de estar seguro, de que ese era su sitio, pero se sentía observado por alguien, de quien poco sabía.
Una tarde, al acabar las clases, leyó un relato y supo que, si un día hubiese niebla, no debería coger el autobús, aunque tuviese examen ese día, él ya sabe el porque...

*********************

Para el FlequiFacker de mi amigo Pachón.

Ensayo VII

Surrealismo invertido en poesia, influencia de Lorca junto la valentía del poeta inmune como una roca, luchando con versos y rimas, luchando por unos besos y una cinta de su pelo...
Los demás, modernistas, lo miran con recelo: ellos vienen y van y sus obras son del cielo, tan grandiosas que aún si fuese sabio no llego, tan osadas que no tengo tanta valentía aún si fuese caballero, tan sentimentales que aún si muriese por leerlo el poema no acabare. Me falta talento para que no me arrastre el viento, me falta alguien con quien inspirarme... ¡Qué no me falte dinero desde febrero hasta enero! Por eso darle techo al artista: quién rezara por el cuentista, ¡piadosos! comprarle tinta o una pluma para escribir palabras, como la de aquella muchacha lista tiene, que supo expresarse y liberar sus sentimientos como lechuzas doladas, que sabias son, pues inspiraron alguna vez al poeta joven que presume de su pluma de cobre...
Ahora soplan los vientos del destino hacia mares de peligro donde tus sentimientos o lo que te ocurra les importa un higo, tus pensamientos solo valen si los guardas en secreto, poeta de miserias entre oro de proberbias, vive él en dos mundos: el suyo y el de verdad.
Fuego que quema su rostro, el del poeta, sufrido por la lucha, sufrido por ella, sufrido por la vida, sufrido por servir al arte entre pobrezas y poemas plateados... sufrido, y ahora me toca vivir.

Fruto del amor

Por querer al sol llegar,
cogerlo y querer mostrarte
que puedo un día conquistarte,
o el amor a este loco cegar.

Que los libertinos pájaros vuelan
que los enamorados,
al tiempo, se desesperan
mientras ellos son olvidados.

Siempre a la diana toca el centro
clava y un líquido ahoga
las palabras para el momento,
no las suelto ,sentencia a la horca.

Y es el fruto del amor,
y es quemado corazón,
y es ínfimo rencor,
y es amargo punzón.

Lucho por tener más tiempo
y por tenerte a mi lado,
para que fuese todo más lento
y no perdamos nuestros pasos.

Lucho por robarte los besos
dulces en tus carnosos labios,
y noto que en mi alma hay fuegos
que quiero que duren mil años.

Sus manos de ángel piadosa
y sus suaves piernas delicadas
deseo fundirme, como la goma,
y acabar como masas harinadas.

Y es el fruto del amor,
y es quemado corazón,
y es ínfimo rencor,
y es amargo punzón

Fuistes una flor de almendro
y tuvistes mi conciencia,
fuistes un fruto cubierto
mi corazón en tu regencia.

Fuistes tan libre gacela
y para ti soy polvo de tiza,
fuistes en mí fuego la leña
y preferistes ser la ceniza.

Yendo a parar al carnaval
mi amor dentro de un disfraz,
fiesta pagana solo anual
te busco de forma procaz.

Y es el fruto del amor,
y es quemado corazón,
y es ínfimo rencor,
y es amargo punzón.

Fruto del amor por la pluma,
quemado corazón por tus besos,
ínfimo rencor por olvidarme,
amargo punzón por no darme más.

*******************

Dedicado a la persona que me suguirió hacerme un blog, solo para que dejará de hablarle por lo pesado que era, y al final, publico entradas y aún le hablo. XD

Unos últimos versos para rematar:

Fruto del amor
nació este blog,
fruto del amor
yo me hice escritor.

Fruto del amor
escribo con pasión,
fruto del amor
mis versos son del corazón

Dulce manzana

En medio de la vida
sentí una gran alegría:
pasó todo en una villa,
mujer poco sencilla.

Con un manual de encanto
aprendo, miro y canto
en su ventana, entretanto
pienso en la manzana... ¿Cuánto?

Mañanas, tardes, noches...
Olvidando otros amores
mientras yo la sigo en coche,
enloquecido, el roce...

Me confieso: a ti Anna
busco tu dulce manzana
que Eva y el otro, Adán,
mordieron en un afán.

La serpiente: "¡culpable!":
quería ser amigable,
ayudar y agradable,
un placer perdonable.

Eso mismo quería
hasta mi mano ofrecía,
su padre no me admitía
aunque pecamos días.

Primero nuestras manos,
después, unos cuantos besos,
calientes, ardientes labios,
acabamos fundidos.

Después sí, nos buscamos
y más llama, la encontramos
a golpes, nos la expandimos
como fieras: somos libertinos.

El tiempo y espacio:
visión que perdimos
en momentos
de contactos intensos.

Luz del alba y rocío
me encuentro solo y perdido,
del calor, ahora, frío,
pienso en sus rubios rizos.

Llama por un manzana,
ceniza ahora con el alba,
dulce era mientras duraba...
agria ahora en la mañana.

Ensayo IV (El misterio del autobús)

Dedicada a mis compa del autobús, para que este relato les de un poco de canguele y después nos podamos echar unas risas:

Dedicada sea la labor del estudiantil de comportarse humildemente y con buena cara de levantarse tempranamente ante su responsabilidad de acabar en el centro educativo por la mañana, de forma puntual a ser posible. Como todos los días, el autobús recoje a estos inquietos adolescentes y los lleva en rebaño en su obligación de cultivarse. Pero no todos los días son iguales, unas veces el autobús llega tarde, otras veces los alumnos faltan a clase por cualquier motivo (o incluso el profesorado puede faltar), e incluso se puede perder días lectivos en fiestas patronales o de la nación.

Pero esta historia no es tan bonita como parece pintada, es aún más horrenda: todo ocurrió en el bús y en su trayecto.

Ocurrió un día de otoño, frió y gris, un día melancolioso, triste y pesado. El conductor, presionado por el tiempo, aceleraba el vehículo superior de un límite seguro y sin preocuparse de este hecho aumentaba su velocidad: quería llegar puntual. Un accidente cerca de Callosa. ¿Qué ocurrió? Tal vez no sea creíble pero yo era uno de los que iba dentro del autobús, uno de los que creo que sobrevivió, no lo sé, me gastaron hace poco una broma de mal gusto que aún me hace dudar de si estoy vivo o no....

Pues atento, no desconfies de lo que digo, tal vez te pueda pasar algún día. Durante el trayecto se produjo la ordinaria rutina de siempre: entro, me siento al fondo en la penúltima fila, me encuentro con mi amigo David mientras atrás tengo a Nuria, a Esther, a Luis, a Pachón y a Carlos. A mi derecha tengo a Eva, a Alejendra y a Marina. Delante a dos chavales que no se sus nombres y tampoco les hago mucho caso, pero en especial, con el grupo de la derecha y los que estan detrás mia, se crea un buen ambiente de risas e intercambio de bromas, como tocarme el pelo o golpearle con delicadeza un punto de la rodilla. Pero ese maldito día, como lo odio.... La niebla junto con el cielo nublado, el frío y el sueño de haber descansado mal (al parecer muchos de los presentes les notaba esa misma sensación que tenía yo), imposibilitó terminar, al bús, su trayecto: a la velocidad que iba no pudo frenar. Esa densa niebla... ¡maldita sea!... noté que la cosa iba mal. Dos segundos la sensación...  cuatro minutos dando vueltas de campana... barranco abajo.... los gritos, los quejidos, la sangre, la vida.... y los primeros que la perdieron fueron tres conejos, causantes del trájico accidente, maldita sea esa niebla de aquel lúgubre día, ya ni me acuerdo que día fue... De lo que si me acuerdo fue de estar como en otro mundo, donde solo existía niebla tres veces más densa y, a medida que avanzaba encontraba trozos del antiguo autobús junto con objetos que no entendí muy bien que hacían allí, como si pertenecieran a alguien o su dueño las llevaba en el trayecto: una guitarra de mariachi, un video, un cinturón amarillo, una botella con un líquido dorado, un libro de ética y buenos modales, una foto con muchísima gente y dos pelucas rubias y otra rizada, y se que eran pelucas pués cuando avanzé aún más, me encontre con mechones de pelo morenos y rubios. Cuanto más seguía el rastro de los cabellos más grande eran, pasando a flequillos, peinados y cabelleras, y no paré hasta que ví una sombra detras de la niebla, con una cabellera en la mano mientras reía locamente con euforia de triumfador. No me lo pensé, fuí corriendo a ver quién era y en ese mismo instante comenzó la broma: no había nadie, solo una tumba repleta de cabelleras donde leí escrito en la lápida, aquí descansa....